На смерть Бродского

Чем менее искусственно искусство,

И чем весомее в нем поступи естеств,

Тем менее сказуемые чувства

Собою образуют его крест.

Еще неясной, но уже нетленной

Созвучностью терзается поэт,

Отчаянья и чаянья вселенной

Мычаньем прорываются на свет.

Поэзии сомнительное счастье,

Должно быть, только в этом состоит:

Восторженно следить, как блики страсти

Тихонько отливаются в гранит,

И делается призрачно ненужным

Все то, что говорилось до сих пор,

Когда к словам тяжелым и недужным

Молчанье сходит, как прохлада с гор.

                              28.01.–28.05.1996